MÚSICA PARA EL ALMA

martes, 29 de noviembre de 2016

PALABRA ESQUIVA



PALABRA ESQUIVA

Ahora que te busco,
entre túneles de tierno terror
que atraviesan como dulces dagas
las páginas blancas de una agenda,
hasta llegarme a la metáfora 
herida de falta de verso.

Ahora que te busco,
no te hallo cercana.

Y sin embargo, a solas,
cuando ni te pienso un segundo,
llegas sin avisar como el viento
que de repente sopla en los ventanales
y acaricia los sauces como el Sol
los alféizares de la ventana
esta tarde de mar y susurros.

Así de caprichosa eres.
Así de esquiva, 
hasta que sin quererlo,
en una mirada atónita,
en el fondo de algún cajón
de bellos recuerdos,
te tornas poema, libro,
cuento o fantasía.

Así de esquiva y bella eres, 
palabra del mundo, palabra mía.

domingo, 27 de noviembre de 2016

LA VIDA PUEDE PASAR



LA VIDA PUEDE PASAR

La vida puede pasar
de muchas maneras diferente.

Puede ser una triste transición
del polvo a polvo sin rozar
el universo nunca con las yemas
intangibles de los dedos
del alma en la belleza.

Marchitarse como una flor
al caer los primeros copos
de nieve o las primas hojas caídas.

Y también, por el contrario,
puede pasar maravillosamente.

De verso en verso con ternura.
De beso en beso aunque no siempre
hay unos labios que los alberguen,
pues nadie dijo que en el amor
siempre hubiese que tocar las manos
antes que llegar al corazón, a veces.

Y también de mar en mar
con unas barcas de papel
como metáforas y poemas
de una historia que siempre
queremos que sucede silente
como la caricia del viento
en las espigas del campo
y el recuerdo en la memoria
de quienes nos han querido,
y no acaban nunca de despedirnos.

Ya ven pues. La vida
puede pasar de diversas maneras.

Yo elijo, ante todo, vivirla
antes de que me viva.

viernes, 25 de noviembre de 2016

HAN INTENTANDO MATARME



HAN INTENTADO MATARME

Han intentado matarme los sueños,
las utopías, los anhelos,
las nostalgias, la imaginación
y la inocencia a golpes de una gravedad
impuesta por la rutina.

Tras una cárcel de oro
donde mueren en patios
de fino algodón ensangrentado
los pájaros de la conciencia,
han intentado asesinarme
las ganas de no ser del rebaño,
no vaya a ser que rebele
contra la esclavitud de vivir
libremente el consumo
inútil de las horas y la vida.

Han intentando matarme los sueños
tras unos barrotes de oro.

Hasta ahora, solo lo han intentado.
Porque sigo prefiriendo que mi verbo
sea agua de mar,
y sobre todo poesía sin rima exigida
de cada uno de mis pasos.

Solo han intentado matarme.

jueves, 24 de noviembre de 2016

TU SINTAXIS



TU SINTAXIS

Debo confesar ahora
que me encanta tu sintaxis
de belleza y hermosa armonía
de pasos y sutil tacto femenino.

Me encanta tu sustantivo
inefable con el que rozas
mis palabras en un verbo
de cuya acción no se acuerdan
bien los diccionarios mundanos:
tu movimiento he de buscarlo
entre puentes de nostalgia,
y melancolía dulcemente ausentes.
Y la lluvia, por ejemplo,
cuando cae de tus mejillas
es la subordinación perfecta
de la verde gramática de la primavera
con la tierra, mientras te plantas
firme en mi utopía de quererte.

Tu sintaxis es única, además.
Revela adjetivos de luz
que no desvelan lejanas estrellas,
sino la cercana e infinita mirada
con lo que posas ese adverbio
que modifica celestial
y humanamente todas las conjunciones,
complementos, suplementos,
y categorías gramáticas varias
de las que se compone la efímera
sintaxis de mi existencia.

Amadamente, amada mía,
ya ves por qué ahora mismo
me encanta tu sintaxis.

lunes, 21 de noviembre de 2016

LA POESÍA NO ME DA DE COMER



LA POESÍA NO ME DA DE COMER

Tengo que aguantarme muchas veces
que me digan que la poesía
nunca va a darme de comer.

¿Acaso la belleza se traga?
¿Acaso el arte debe valer siempre
un intercambio pecuniario?

Puede que no me dé de comer,
pero sin duda me acerca al mar
inmenso de la conciencia,
y eso es algo que no siempre
se halla en la angosta pecera
de la comodidad y la rutina.

La poesía no me da de comer,
pero me alimenta de sueños el alma.

domingo, 20 de noviembre de 2016

SOLO TIENES ALGO



SOLO TIENES ALGO

No tienes nada. Eres nada.
Solo tienes algo: eres único
e irrepetible como una estrella
que siempre es distinta
a todas las demás,
aunque en el cosmos se confunda
irremediablemente la luz de todas.

Solo tienes algo: eres humano.
Eres bellamente, ciegamente,
tristemente, alegremente, poéticamente,
artísticamente, perezosamente,
melancólicamente, humano.

Un humano único e irrepetible,
maravilloso y beso.

Solo tienes eso. Solo.

sábado, 19 de noviembre de 2016

SE TE LEVANTA EL ALMA



SE TE LEVANTA EL ALMA

Se le levanta el alma,
aunque ya no le respondan
las piernas y parezca un árbol
de belleza atado a una silla,
sin raíces ni tierra,
mientras sus pupilas desvelan
una memoria cuyos estrechos cajones
nadie sabe a ciencia cierta
exactamente lo que encierran.

Pájaros de olvido, susurros de desmemoria,
monosílabos, cabellos cada vez más níveos,
el otoño de unos recuerdos
cada día más lejos de la primavera
más florida de la mente.

Ya no sé mucho lo que puede
decirme, mientras calla.

Pero algo sí que es cierto:
se le levanta el alma,
tras el mar cristalino
de sus ojos de ángel sencillo,
aunque ya no le respondan
las piernas y su vida
esté pegada a una silla.

Mamá, se te levanta el ama,
mientras la contemplo
desde la poesía de tus pupilas
ausentes.

Se te levanta el alma.

viernes, 18 de noviembre de 2016

CEMENTERIOS DE VIVOS



CEMENTERIOS DE VIVOS

Me aterroriza algo aún más
que la propia muerte.

Me aterroriza ver cómo tantos
mueren aún con los pies y andando,
con el sueño abandonado y la utopía
vagando ya por alguna lejana memoria
que se pierde en la lontananza
de aquellos tiempos felices e inocentes.

Me aterran tantos cementerios
de vivos en los que grita la rutina
otra latido menos de belleza
en la ciudad, mientras intento
que no me alcance esa onda expansiva
de hastío y desgana,
y me pregunto si escapará
algún susurro a esta hecatombe
de atronador silencio conformista.

Por eso, ante tantos cementerios
de vivos vuelvo a encender la metáfora
como una flama de agua
en un poso de tierna melancolía,
y en un simple poema,
vuelvo a vivirme.

Sin tanto miedo
a los cementerios de vivos.

EL IDIOMA DE MI QUERIDO GATO



EL IDIOMA DE MI QUERIDO GATO

Me observa paciente.
No puede hablarme de filosofía,
y mucho menos de palabras
o verbos cultos y floridos.

Sin embargo, en sus ojos
gualda como el Sol que siempre
parece habitar en la noche
sus pupilas misteriosas
se desvela otra maravilla más
del mundo que me rodea.

Se me abre un animal
al que quizás no le preocupe
lo más mínimo la muerte,
y solo se le dibujen las formas
del universo en su pelambre
natural y sin atrezo.

El cosmos vive en sus ojos
amarillos, mientras mi silencio
amanece en su compañía,
pequeña, felina, y sincera.

Se ata los bigotes,
se relame un poco las patas.

Y sí. Me lo comenta
en un susurro imperceptible,
mientras levanta su pata
en una tierna rendición:
solo desea ser lo que es.
Solo desea ser gato.

Y yo quiero que me siga
observando como guardián
paciente y nocturno de la estancia
de mi casa y ahora también
de mis emociones.

Mi gato, mi querido gato.
Si hablaras ya contarías
filosofía al mismo Platón.

Mi gato, mi querido gato.

miércoles, 16 de noviembre de 2016

MORIRÉ



MORIRÉ

Moriré. Me empolvaré
del cosmos que me trajo,
y de la tierra que acoge
ahora mis latidos de belleza,
tristeza, nostalgia y alegría humanas.

Moriré. Y seguirán lloviendo
besos de poesía en las mejillas
de asfalto de las calles,
aunque no quiera siempre
cantar el amor su efluvio tierno
de encanto y cariño.

Moriré. Y el mundo a buen seguro
seguirá girando.

Solo espero que para entonces
la poesía siga albergando
algún hueco entre tanta locura.

Moriré. Y espero que la poesía
no se vaya conmigo del mundo.

martes, 15 de noviembre de 2016

CIEGO ANTE LAS HADAS



CIEGO ANTE LAS HADAS

El mundo está ciego ante las hadas, 
y en los sueños no hay cabida
 para duendes ni piñatas.

Aun así, la belleza se enciende
bajo el manto gris del asfalto,
y entonces junto con la consciencia
se incendia de poesía el alma.

Para que de cuando en cuando
se vuelven a ver bien las hadas
en un mundo sin duendes ni piñatas.

domingo, 13 de noviembre de 2016

PRONÓSTICO RÍDICULO DEL OLVIDO



PRONÓSTICO RIDÍCULO DEL OLVIDO

Presagiaban que iba a olvidar
al cabo de un tiempo,
que te irías de mi tiempo
como se van las horas de un reloj
o la lluvia cuando amanece
el sol en lontananza
tras la tormenta.

Pronóstico ridículo del olvido.
En un pensamiento solo
han vuelto todos tus años
a mi espejo.


LA RAZÓN DE ECHARTE DE MENOS



LA RAZÓN DE ECHARTE DE MENOS

Tocarte ahora, aunque quisiera,
no supone escalar tus encantos,
desde tus pies de talco,
pasando por tus pechos de jazmín,
y tu silencio de estrella,
hasta llegar al tacto sutil y etéreo
de tu desnudez sencilla y femenina.

Tampoco rozar el viento
dándote las manos en el parque,
ni alcanzar la utopía de querer
mientras penetro en tu boca
poblado de ganas y destiempo.

De ahí que me quede el verso
para deslizarme en las sombras
lejanas de tu sempiterna silueta
de ausencia y nostalgia.

Y que me llegue ahora el tacto
que me falta en los labios
para regresar a tus besos 
casi infinitos de memoria.

Por eso, te echo de menos.

viernes, 11 de noviembre de 2016

HALLELUJAH



HALLELUJAH

Ahora ya puede que hayas seguido
a Susana en sus hermosos periplos
para escuchar el amor del río,
y los susurros del mar,
y los viajes locos a ciegas
hacia alguna metáfora terrenal
de esas que se entregan
con la belleza de un beso sincero.

Te has marchado desde Montréal
a aquellos versos celestiales también
que algún día compusiste
desde el cajón hermoso
de algún recuerdo tuyo.

¡Hallelujah. Leonard!

Susana ya está más cerca quizás
de mirarte a la transparencia
límpida de tu tierna melancolía
desde los ojos azules del firmamento.

¿Quién sabe si ya te habrás montado
en una nube y ahí también
te has reunido con Marianne?

¡Hallelujah, Leonard!

Puede que te hayas marchado
del mundo, pero tus letras
son como las buenas memorias:
solo mueren cuando las olvidan
aquellos que nos quisieron,
aun sin beso ni caricia de por medio.

Y ni yo, y estoy seguro de que tampoco Susana
hoy te olvidamos.

¡Hallelujah, Leonard!

martes, 8 de noviembre de 2016

NADA QUEDA LEJOS



NADA QUEDA LEJOS

Todo parece distante, imposible,
utópico, inalcanzable
cuando de pasos terrenales se habla.

Sin embargo, se nos abren
las pupilas maravillosas del alma
y, desde entonces, nada queda lejos.

Hasta el mar queda cerca,
aunque el horizonte nunca cese
de alejarse y alejarse en lontananza.

Tal vez, porque lo hermoso
solo queda a un latido de conciencia.

Y así nada queda lejos
de nosotros mismos.

lunes, 7 de noviembre de 2016

SE QUIEREN. Y PUNTO



SE QUIEREN. Y PUNTO

Se atraían. Testosterona
con testosterona.

Pecho poblado con un bosque
de sudores perlados que se mezclaba
con la tierna lujuria de quererse
más allá del beso
en una noche de locura.

En la calle se lo guardan
en un cajón de ganas,
aunque ahora bajo el telón
de una tarde que declina
se dibuja otra escena.

Los abrazos no se reprimen,
y tras los arrumacos llega el mar
a romper en olas de belleza
sobre sus carnes desnudas.

Da igual que sean dos hombres.
Se quieren. Y punto.

viernes, 4 de noviembre de 2016

LA MAGIA DE IMAGINAR



LA MAGIA DE IMAGINAR

Contar miles de mares y horizontes
donde solo parece haber uno.

Subirse a las nubes como a lomos
de un caballo en cualquier pradera
del mundo.

Saludar a la primavera,
aunque nieve no solo en el campo,
sino también en el cabello.

Perseguir utopías como quien persigue
inocentemente al viento.

Recortar la belleza como antes
cuando el paraíso solo quedaba
a un trazo de lápiz de distancia.

Y sumar momentos más que dinero
cuando hablemos de una deuda
pendiente con esa alma de niño
que todavía no hemos perdido.

La imaginación sin duda
es una chistera de belleza
de la que salen más que conejos
cuando la desnudamos en la mente
cual rosa en pleno mes de abril.

La magia de imaginar.
Me encanta jugar a soñar
con la magia de imaginar.

jueves, 3 de noviembre de 2016

ME ENCANTA EL MAR



ME ENCANTA EL MAR

Me encanta el mar,
cuando rompe desde tus ojos,
y en un mirada nos revuelve
una ola de encantos
de la que no queremos salir.

Me encanta el mar,
desde tu mirada de estrella,
infinita, constelada, y nuestra
cuando nos regalamos las pupilas.

Me encanta el mar contigo,
ya ves.